Затыки в работе лечатся перебиранием камней, а вот затыки в разборе собственной головы - разве что дедлайнами. Впрочем... до дедлайна у меня еще неделя, а потом еще на сутки я уезжаю в Одессу. Где уменя - ахаха - будет целых 5 часов свободного времени до поезда.

Хорошо)

@темы: хроники Таргелиона

---

Мне нарисовали обложку для истории, которую я вожу

Как не растечься лужицей от умиления?

@темы: те, кто рядом, точка зрения, РИгры, хроники Таргелиона

---

Выходные это забавный предмет...

Особенно в воскресенье. В эти дни у нас ярмарка рядом с домом, а значит - с утра и где-то часов до 15-17 я занят едой. Готовка, на самом деле - очень увлекательный процесс. Главное с пропорциями не промахнуться, вот как сегодня. Абсолютно случайно вместо каши и супа "недельного" формата у меня вышли 7л фаршированных перцев, 4л лососевого супа, 5л рагу, плюс онигири и печеная рыба. И тефтельки, которые, конечно, в заморозку, но тоже считаются. И еще литра 4 перцев тоже в заморозку. И три заготовки на суп из красной рыбы.

И нас по прежнему трое на этот объем еды...

Есть мнение, что привыкнув готовить на шоблу из 7+ рыл - отвыкнуть не так-то просто. Факт =)

@темы: хроники Таргелиона

---

Не прошло и недели, как я снова еду. На этот раз на неполные световые сутки в Житомир. Тоже по работе и не самым удобным образом. Работа радует, но ощущение "ааа, я ничего не успеваю!" не отступает.

Отловил на себе очередную болячку, начал ее лечить. Сплел очередной ловец снов.

Начал лечить голову. Снова. Интересно, закончу ли?

@темы: витражи жизни, хроники Таргелиона

---

Львов - прекрасный город. Особенно в вечерних сумерках после бокала вина и с температурой. Эдакий мистик-флёр декаданса. Память услужливо подсовывает в подворотню пару вампирских рож из давнего 2009-го. Рожи курят и хихикают. В наушниках - БГ.

БГ, конечно, больше подходит Харькову и Киеву, но чего уж тут.

@темы: работа как она есть, витражи жизни

---

Неделя тишины)

В доме немножечко холодно. Особенно учитывая отсутствующую крышу на третьем этаже (мы живем на втором), "котощель" под дверью и старые окна. В этот раз факт наличия газового котла не спас - его никак не переподключат, перенеся со стены строящегося дома в нашу прихожую. Спасаемся свечами и найденным в подвале маслянным обогревателем.

Обогреватель работает слабо и вдобавок считает себя гнездовым скворцом - раз в час начинает "щелкать" со снижающейся частотой, но нарастающей громкостью. Так что можно честно заявить, что сегодня я спал со скворцом. Лучше бы выключил его на ночь, право слово))

Забрал у шефа заявление на отпуск на трое суток на следующую неделю. Понедельник тоже нагло отхапал под "работу из-дому", а в пятницу нас уже везут во Львов. Неделя тишины...)

@темы: работа как она есть, витражи жизни, хроники Таргелиона

---

Вот

Падает снег

На красное поле,

На поле.

Эта осень оказалась до отвращения холодной.Несколько теплых дней в сентябре, насквозь промокший в доджях октябрь и вот уже в начале ноября серый асфальт вечерних улиц покрылся белесыми пятнами первого снега. За те немногие минуты, что потребовались высокому черноволосому мужчине, чтобы пересечь несколько едва-освещенных золотом фонарей аллей, снег успел щедро припорошить его плечи.
Давно продрогнув от резких порывов ветра, он тщетно пытался поджечь предпоследнюю сигарету. Пламя дешевой зажигалки, словно бы издеваясь над ним, гасло в самый неудачный момент - когда табачные опилки уже вспыхивали, но еще не успевали нагреться. До зимних каникул еще как до луны, а бросить все и сбежать к чертовой бабушке хотелось уже сейчас. Он в последний раз оглядел университетский парк в поисках хоть кого-нибудь живого и, не заметив ни души, зашагал к метро, подняв воротник тонкого твидового пальто в надежде хоть чем-то заслониться от ветра.

И,

Кажется, мне

Больше не больно,

Не больно.

Когда-то это было лишь занимательной игрой - подражать воплощенным. Создавать подобные им тела, пробовать их пищу, учится говорить и ощущать, двигаться, осязать холод и жар. Едва ли кто-то теперь возьмется сказать как далеко зашла эта игра. И есть ли выход из этого круга для кого-либо из них.

Как

Алая нить

Песенка льется

И льется.

Он давно привык к полутьме собственной квартиры в одном из окраинных районов. Точнее, уже не окраины, но еще далеко не центра. Невысокие старые дома, зеленые улочки, зимой превращающиеся в заснеженные островки. Тусклое золото фонарей, шелест потоков машин и гул поездов метро. Его дом. Его крепость - если таковой можно было назвать пару комнат, в одной из которых до сих пор витал призрак его женщины, и небольшую кухню с прихожей.

Столь же привычными стали онемевшие руки, тишина и ощущение безысходности, накрывающее с головой - словно тяжелая зимняя волна, наполовину состоящая из колотого льда и застывшей, бурой от крови, пены. На столе в кабинете горела лампа, лежали не убранные со вчера инструменты - он лишь недавно начал работать над будущим подарком к рождеству. Россыпь кровавых гранатов и серебро - ей должны понравиться эти браслеты.

Мне

Некого хоронить –

Значит - меня

Никому не придется.

Искры факелов пляшут на зеркальной полировке камня, вправленного в околовье кинжала. Он стоит на пороге зала, с ног до головы затянутый в черные одежды, при плаще и оружии. Волосы цвета воронова крыла разметались по плечам - узкий хищный венец скорее оттеняет их, чем удерживает. Холодное лицо не выражает ничего - ни почтения, ни страха, ни усталости. Безликой тени не к лицу эмоции.

Холодная вода сочится по стенам, оставляя влажные подтеки на мраморной плитке. Тяжелый плащ растекается по черным плитам широкими складками. Он преклоняет колено, прикоснувшись ладонью и губами к невесомым полупрозрачным пальцам той, что лишь гостья в Чертогах Севера. Тяжело и натужно скрипят отворяемые пред его Владыкой двери. Так же медленно льется мелодия словно бы в патоке застывших крамольных мыслей. Ну и какое же наказанье ты придумал для меня нынче, о Темнейший?

Не-обратимый процесс.

Кто будет с тобой в самом конце?

Брось эти письма в огонь –

Смотри, кто запрыгнет с тобой в последний вагон.

Экран ноутбука отбрасывает синеватые тени на стены спальни. Он сидит на постели уже давно, перебирая в памяти старые беседы, а на почтовом сервере - старые письма. Сортирует их с особым тщанием, стараясь не оставлять ничего, что могло бы напомнить ему о прошлом. Бумажные письма корчатся в голубых сполохах огня газовой конфорки. Записи сетевого дневника одна за одной отправляются в небытие.
Чистота и упорядоченность успокаивают. Нечего жалеть то, чего на самом деле не существует.

От

Всех этих лиц

Мне одиноко

И странно.

Да,

Не Аустерлиц,

Но и не драма,

Не драма.

С наступлением рассвета он заваривает себе крепкий кофе в медной турке на старой плите - с корицей, жженным сахаром и четвертинкой апельсинового кружка на манер лимона в рюмке текилы. Закуривает и долго смотрит на то, как солнечные лучи меняют оттенок с алого на золотисто-белый.

В такое утро вокруг слишком много света, чтобы думать о чем-то плохом. Тем более о снах.

Режь

Эту алую нить –

Я предпочел бы

Prosecco и пулю.

Мне

Некого полюбить,

il semble mon seigneur

от меня отвернулся.

Он выходит из дома в это золотое зимнее утро, оставляя за спиной сомкнувшиеся темницей стены, кошмары и бессилие. Сегодня он сам себе кажется почти всемогущим - и разве есть ему дело до грядущей расплаты за это время силы? Он шагает по заснеженным улицам города, смеясь. Под его тонкими пальцами, затянутыми в черную кожу, поют провода электричек, по взмаху руки устало и благодарно гаснут последние фонари.

И пусть это амплуа отнюдь не к лицу одному из Вересковой стражи - сегодня он совершит все, что задумал. Разыграет себя, словно карту, собрав все беды, до которых сможет дотянуться. Этого ли ты хотел, о Владыка?.. - в сером стекле все еще спящей витрины супермаркета отражается колкая полуухмылка тонких бледных губ.

- Кажется, теперь моя очередь писать "письма в пустоту"?..

Необратимый процесс.

Кто будет с тобой в самом конце?

Брось эти письма в огонь –

Смотри, кто запрыгнет с тобой в последний вагон.

В тексте использованы слова песни "Необратимый процесс " группы "Немного Нервно".

@темы: осколки памяти, коснись теплом крыла моей души, тому, кто знает, где твое небо, Мастер?

---

Блики на воде

Тук-таки-тук.

С тихим стуком в мою жизнь входит прошлое. Перетекает ассоциациями по старым, давно заблокированным в моей стране страницам. Я не пользуюсь ими уже давно - как минимум три года, как максимум - почти всю мою новую жизнь. Но они все еще хранят холод моих пальцев, пробежавшихся по клавиатуре когда-то давно.

Здесь. Был. Жираф.

А здесь был мой комментарий, удаленный чьей-то рукой то ли от злости, то ли в привычной схеме уборки личного пространства. А это фото я повесил случайно, чтобы не потерять - и вот оно осталось единственным, что я не потерял из того времени. Впрочем, если хорошо искать - можно найти и другие осколки памяти. Строчки в дневниках, забытые страницы игр, чужие фотографии и даже песни, звучавшие в запутанных ходах метрополитена Прекраснейшей.

Главное - не мограть.

А еще - не поддаваться драконьему желанию достать этот запылившийся самоцвет со дна сокровищницы. Не смахивать с него пыль, не замечать всех этих трещин, потертостей, сколов и пятен. Если этого не делать - он навек останется в памяти смутным образом, увенчанным призрачным сиянием неземной красоты.

Никогда не смотри в глаза василиску.

Дракон усмехается и качает головой, стряхивая наваждение. Его давно уже заждались в пещере не менее мифические создания.

@темы: осколки памяти, та, единственная, где твое небо, Мастер?, mel'

---

дбр

Думаю персонажа на мартовский "Дом в котором". Параллельно ищу под эту игру базу и игротехнику, но это уже детали. Проблема в том, что задумок - море, а плавать я до сих пор не научился.

Вокруг опять хоровод "обычной взрослой жизни", которую я не хочу. Мне срочно нужно время безвременья, чтобы спокойно доделать все _свои_ задачи, не отвлекаясь на реальную жизнь. Но впереди - очередной фестиваль, потом рабочая поездка, потом необходимость вернуться в зал, потом еще одна поездка. А можно мне ручник Земли, я его дерну?

Зато на работе перебрал наконец аквариум, стоявший пустым еще с отпуска. Выкинул пакет валиснерии (разрастается, как на дрожжах), оставил три жалких кустика на развод. Надо будет плеснуть в него перекиси, пока там рыб нет - пусть поубивает "зеленку", ибо тина - зло. А потом поселю в него неонов. Они смешные.

Задумался о том, чтобы попробовать написать пару писем. Идея хороша, но предыдущая попытка закончилась в коробке на полке, затем проследовавшей в костер. Все еще терпеть не могу свой почерк и косноязычие (особенно на бумаге). Как и то, что получается нарисовать.

рисую я как-то так

@темы: работа как она есть, точка зрения, хроники Таргелиона

---

Вернулся из Харькова

По дороге домой попал в "приключение" - внезапно харьковская полиция решила, что ночью с 50 метров можно рассмотреть глаза водителя и прийти к заключению, что раз они красные - то он определенно наркоман. То, что водитель сварщик (есть пруфы), на дворе 11 вечера, а промзона освещена из рук вон плохо - естественно не аргумент.

В итоге мои друзья уехали сдавать анализы, а я на машине полиции - на вокзал, ибо до отправления поезда оставалось немногим более 12 минут. Успел)

В дороге все еще спится лучше, чем где либо еще. Мечта про "уехать в закат, вернуться с рассветом" - все еще актуальна, но кругосветку я, пожалуй, не хочу. А вот на Байкал, когда все это закончится - очень даже.

@темы: работа как она есть, витражи жизни

---

Так блестит вода,

Когда лунный луч превращает её в сталь.

Так поёт стрела,

Когда тисовый лук выпускает её в цель.

Она вышивала белым по черному, алым и золотом по небеленому льну. Она носила легкие платья и собирала одуванчиковый пух волос в косу. Она заваривала чай в чашке, зажигала свечу на окне, путала право и лево. Выходила встречать закат к железной дороге и собирала букеты из кленовых листьев. Ее дом стоял на границе мегаполиса - еще-не-город. Уже-не-свобода.
Он жил у железной дороги... на самом деле нет, но кого волнуют такие мелочи. Он гладил тонкими пальцами сухие страницы старых книг, любил лето и липовый цвет, золотые рассветы и прохладу каменных бусин. В его руках равно уместными казались перо, игла и нож. Он жил с душой наизнанку, даря свою любовь всему миру, но более всего - ей.

Так звучит война –

Как тысячи ртов, распахнутых в новый гимн.

Так не видать ни зги,

Когда тень любви принимает тебя в плен.

Ее руки касались холодной стали нежнее, чем мать баюкала бы свое дитя. Она выходила в зиму - белее снега, холоднее звездного света. Взлетала на вершину мира, с интересом глядя на мышиную возню городских жителей с последнего этажа башни Города Столиц. Она больше не касалась вышивки, предпочитала кофе чаю и электронную почту личному общению. Каждое утро перед ней вставал ее стальной Город Надежд.
Он сменил свой маленький домик на крошечную бетонную коробку в одном из коллосов каменных джунглей. Стал чаще прятать мерзнущие руки в рукавах толстых шерстяных свитеров. Он заваривал ей чай, дарил тонкие нити жемчуга, аметист и агаты. Его любовь была больше него самого - и мало кто из живых мог бы выдержать ее на равных. Но всей этой любви едва хватало, чтобы ненадолго согреть ее мерзнущие пальцы.

Так поднимает волну

Последнее слово и капля для всех чаш.

Так пропускает удар

Тот, кто любит тебя после всех бед.

Обновленная, она танцевала посреди огромного зала на глазах у восхищенной толпы. Алое - кармин густой помады, лента в волосах, рубины на платиновой подложке. Белое - фарфоровая кожа, идеальный крой вечернего платья, обручальное кольцо из белого золота. Черное - тяжелый взгляд из-под ресниц. Давно уже не девочка, и даже не женщина - функция-во-плоти, ведущий специалист, член совета директоров.
Несколько сотен ставших уже привычными шагов от дверей офиса до метро. Несколько перегонов под землей, в компании таких же, как он - людей города, ставшего самой прекрасной из всех тюрем мира. Несколько сот тысяч капель холодного осеннего ливня до порога дома. На плите свистит закипающий чайник: он до сих пор предпочитает живой огонь - электрическому. На столе - чашка домашнего чая, собранного заботливой сестрой - опять не приехал домой на выходные, глупый. На стуле - теплый шерстяной плед, руки мерзнут даже летом, до ломоты в суставах. В ящике стола промеж других мелочей - маленькая бархатная коробочка с тонким золотым кольцом, словно сплетенным из полупрозрачных березовых листьев. Он так и не отдал его, что уж там...

Всё, что не убивает меня –

Делает меня светлей.

Всё, что не убивает тебя –

Делает тебя светлей.

Однажды они встретятся на улице - город любит сталкивать осколки-некогда-целого в своей жестокой игре. Она недоуменно посмотрит на того, кто раньше казался ей центром вселенной. Он грустно улыбнется, глядя на ее белоснежный костюм и безукоризненный макияж - уставший, продрогший, бледный, пропитавшийся утренним туманным смогом, но все еще удивительно живой.
- А знаешь, у живых есть хотя-бы цвет...
Она непонимающе пожмет плечами и сядет в подъехавшее авто - впереди важное совещание, после долгий рабочий день, ужин в ресторане с коллегой - перспективным руководителем соседнего отдела.
И только ночью, разыскав в чужом блоге их совместное фото, она будет рыдать взахлеб - одна, на белом шелке простыней.
А он не заснет до утра, впервые за несколько долгих лет предпочтя чаю крепкий кофе. И впервые - не набросив на плечи ни вязанный плед, ни теплый свитер.

Всё, что не убивает меня –

Делает меня светлей.

- Мама, мама, смотри, я колечко нашла! - маленькая девочка несется по дорожке университетского парка, зажимая в ладошке заветную находку. Мать улыбается ей, подхватывает на руки - они торопятся, до собеседования осталось лишь несколько минут. Девочка украдкой кладет находку маме в карман - на счастье.
...вместе с ручкой для подписи договора о найме кольцо выскальзывает из кармана и катится по столу. Светловолосый мужчина удивленно вскинув брови прихлопывает его ладонью. Женщина, смущаясь и краснея, сбивчиво рассказывает о том, что они нашли его в парке с дочкой, и она собиралась вернуть, но... Ее теперь уже начальник почему-то улыбается и на миг прикрывает пронзительно-васильковые глаза.

- Оставьте дочке, может оно и правда принесет ей счастье. И выходите на работу, как только устроите ребенка школу. Не торопитесь, я пока еще не до конца утонул во всей этой отчетности.

Всё, что не убивает тебя –

Делает тебя светлей.

В тексте использованы слова песни "Светлей" группы "Немного Нервно".

@темы: осколки памяти, нет никаких миров, кроме этого мира, где твое небо, Мастер?, хроники Таргелиона

---

Так далеко до конца войны...

Здравствуй. Февраль не пришёл один.
Снова болит в груди...

Тяжелые шторы раздвинуты, но это туманное утро мало чем отличается от ночи. Снаружи - пасмурная мгла, такая же серая, как его колючий шерстяной свитер. На столе - чашка горячего чая и тарелка с овсяным печеньем, которым, кажется, уже можно заколачивать гвозди. Усевшись, худой светловолосый мужчина долго греет тонкие пальцы о чашку, глядя в серое заоконье - туманы Альбиона завораживают своей глубиной и неотвратимостью. Напоминают о других туманах, серо-лиловых, призрачно-прозрачных и столь же холодных...
Он делает глоток, разбивая наваждение и кладет перед собой лист бумаги. В такие дни чаще всего тянет рисовать - ни вышивка, ни работа с камнем не идут. А вот карандаш, напротив, скользит по бумаге словно зачарованный, и ему кажется, что рисунки, сделанные в дни зимних туманов, удаются много лучше обыкновенного.

...и не берёт огонь

Письма тяжелые, как гранит,

Со всех берегов границы

И с разных её сторон.

Он на мгновение закрывает глаза, представляя лица тех, с кем не говорил бесконечное количество дней. Тяжелый, словно бы отлитый из бронзы профиль с упрямо выдвинутой вперед челюстью, крупными чертами лица и пронзительно-серыми глазами, которые все почему-то считают голубыми. Тонкий, практически птичий абрис второго лица - острые скулы, бездонная темень за полуопущенными ресницами, ядовитая улыбка тонких губ, угольно-черные пряди, спадающие на лицо.
Два... друга? Но даже он не настолько блажен, чтобы назвать одного из них другом. Два врага? Но и врагами они друг-друга не зовут, а он их - и подавно. Такие разные и в чем-то похожие, как могли быть похожими два брата. Но и братьями им не бывать вовеки веков.

После. Мне всё объяснят потом,

Как не перейти поток,

Как не преступить закон.

Сегодня первой на бумагу ложится пастель: кадмий, охра и умбра поверх серо-стальной бумаги. Ему не нужно прислушиваться к себе, чтобы вспомнить гордо вскинутую голову, летящую по ветру гриву чуть-вьющихся медных волос, и боль - затаившуюся в глубине зрачков, ставшую столь же привычной, сколь и само дыхание.
Обладатель растрепанной медной гривы стоял на гребне стены в одной лишь рубахе, гневно глядя на север, будто обвиняя тянущиеся оттуда тучи во всех своих поражениях. Тяжелый шерстяной плащ сполз к его ногам и на него уже начали ложиться первые робкие снежинки - тонкие росчерки белого карандаша.

Письма холодные, как гранит

Надгробий, что вдоль границы

И с разных её сторон…

Хозяин дымящейся чашки берет в руку карандаш, и под его пальцами на листе бумаги проступает знакомый профиль - темноволосый мужчина, склонившийся над картой, напряженно всматривается в значки над ее поверхностью. За его спиной - резной профиль стрельчатого окна с видом на горные кряжи. На столе - хищный кинжал, словно созданный для того, чтобы обрывать жизни тех, в чьих жилах течет горячая алая густая кровь. Губы его хозяина кривятся в презрительной усмешке, словно увиденное одновременно и раздражает его, и веселит.
Одно неловкое движение - и россыпь алых брызг ложится на лист. Грудь рисующего раздирает надсадный кашель - словно легким надоело в груди и они рвутся на волю, подобно пойманной в клетку птице. Он устало прикрывает глаза, пытаясь унять боль и успокоить сбившееся дыхание. Морщится, глядя на испорченную работу...
Впрочем, рисунок лишь выиграл - красное пришлось как никогда к месту. Даже жаль, что спустя лишь пару минут его сменит бурый оттенок запекшейся крови.

Но не забудь: есть те, кто быстрее пуль,

И если расчёты верны...

И я надеваю траур, на восточный манер – белый,

Как всякий, кто будет слеп,

А все, для кого я пела, лягут в чёрные травы

На этой ничьей земле.

Отложив рисунки он долго глядит в окно на свивающиеся меж собой полосы тумана и дождя. Задумчиво гладит пальцами старую фоторамку с чуть выцвевшим портретом девушки в легком ситцевом платье. Улыбается.
Пожалуй, его улыбка могла бы согреть получше любого чая - но сегодня его дом пуст и некому откликнуться на это неизбытое тепло. Остывшая кружка - как и нетронутое печенье - вот и все, что напоминает о последних часах этого туманного утра.
В камине ручное пламя играет стопкой стремительно чернеющей бумаги, с одинаковым рвением пожирая и кровь, и графит.

Но не забудь: есть те, кто быстрее пуль,

И если расчёты верны,

Но видел ли кто-нибудь

Весь этот мир непролитым молоком,

Но всё ещё далеко,

Так далеко до конца войны

В тексте использованы слова песни "Быстрее пуль" группы "Немного Нервно".

@темы: осколки памяти, нет никаких миров, кроме этого мира, где твое небо, Мастер?, хроники Таргелиона

---

Идут годы, меняются дома... кое-что остается неизменным))

- 2016, Амосова

- 2019, Татарка

@темы: точка зрения, хроники Таргелиона

---

Как забавно, однако, наблюдать за восстанавливающимся ресурсом...

Кажется, ковру не судьбец положиться на пол. Зато я наконец (и полугода не прошло) переделал гребучее зеркало в ванной. Этот, гхм, предмет обихода был приклеен прямо к плитке красным скотчем. Бесил дико, но руки все никак не доходили.

Теперь в ванной висит странный арт-объект, больше всего похожий на лесное озеро во мхах. Не идеально, конечно - в идеале ему бы стационарную раму с живым мхом и ветками, - но и так сойдет на первых парах.

@темы: хроники Таргелиона

---

Ковер в пролете, зато я повесил настенные свечные светильники и разобрал стол. Ну, почти... До идеала осталось всего две небольших коробки. Две коробки... Когда-нибудь это меня убьет.

Ничего не знаю, сегодня у нас будут гореть свечи.

@темы: хроники Таргелиона

---

Маленькая победа

Внезапно разобрал кусок мастерской, который не трогал где-то с 2012/2013 года. Нашел много нового "старого", о котором уже успел неоднократно забыть. Нашел пару "приветов из прошлого" - кольцо брата, срез агата, который я таскал на свей шее больше трех лет не снимая. Немного сердолика, с десяток бусин раухтопаза, горсть жемчуга и янтаря.

Вернул в комнату плющ имени Кристофа Кадаверциана, а завтра, наконец, положу на пол ковер. И повешу в ванной потолочные светильники после того, как электрик поменяет выключатели и патроны. Останутся только полочки над столом и у кровати.

И разобрать еще три коробки из мастерской, но об этом я сейчас не думаю.

Я сказал - не думаю!

@темы: осколки памяти, витражи жизни, хроники Таргелиона

---

Устал

Ничего не делаю, сижу, туплю в потолок.

Заказал домой фильтр для воды - может у чая хоть вкус появится...

В голове тонны идей, а руки замирают и отказываются понимать, что надо делать. Хорошо хоть существуют специальные люди, которые могут сделать то, что нужно за меня. Делегировать, тебе надо привыкнуть делегировать задачи и не ощущать себя из-за этого козлом.

На самом деле я даже понимаю, в чем проблема. Дело в очередном зависшем над головой дамокловом мече, трогать который я категорически не хочу. Но надо.

Вспоминается анекдот про работу с психологом:

- Доктор, мне нужна помощь...

- Хорошо. Для начала, давайте уберем вот эту жёпу из вашей жизни.

- Нет! Не трогайте!!! Она же несущая...

@темы: витражи жизни, хроники Таргелиона

---

Эта белая жопа опять ломилась в наше окно

Как же смешно Вампус на него реагирует... это просто кошачья истерика какая-то)

@темы: точка зрения, хроники Таргелиона

---

Еще немного будней

Нашел кровать, привез кровать, собрал кровать, потестил кровать. Доволен. Кровать.

Под кровать передвинул где-то половину мебели в комнате. Получилось загадочно, но вроде неплохо.

В процессе уборки задумался о том, какого же ядреного цвета должны быть стены, чтобы в свечном свете казаться серо-голубыми. Поржал.

Заодно понял, чего мне не хватает в самой комнате - напольного пространства человек на 10. Ну или аналогичного пространства на 5-6 глубоких кресел, в которых можно сидеть с ногами, поуши закутавшись в плед.

И с одной стороны - хорошо, что понял. А с другой - почти все, кто мог бы сидеть в оных креслах сегодня по другую сторону границы. И вот это уже печалит.

Когда-то в разговоре с сестрой я сказал, что "знаешь, рано или поздно мы с вами окажемся по разные стороны баррикад". Как там говорится - "будьте осторожны со своими желаниями, они имеют несчастье сбываться"?

@темы: осколки памяти, витражи жизни, хроники Таргелиона

---

Ну и заодно красивых лабрадоритов вам в ленту

- в последнее время меня на них снова потянуло. Надо будет еще парочку вышить...

@темы: точка зрения, мастерская, хроники Таргелиона