Возвратиться… только стоит ли мечтать? Вы мертвы. Прощайте. (с)
В ночь накануне отъезда все становится каким-то льдистым, прозрачным и болезненно-хрупким.
Как бы быстро ты не бежал, сколько бы ни рвал эту цепь, в который раз вырываясь из замкнутого круга - все возвращается на круги своя.
Больнее - и яснее всего - ты понимаешь это именно в такие моменты. В очередной раз "доказав" что-то кому-то, может даже и себе. А хотя, - что уж тут, - попросту хорошо проведя время.
- Леди довольна?
- Леди в восторге!
И уходишь - оставив после себя брошь ли, тяжелые серьги, просто безымянную работу. Куришь - непременно трубку, согревая ледяные ладони ее сухим теплом. Пьешь. Вспоминаешь.
Помимо воли - вспоминаешь.
Тихие, тягучие вечера. Такие же разговоры. Пустую, гулкую темноту квартир, приятный холод предрассветного утра. Холодные камни в мастерской. Холодная сталь инструментов, металл подвесок. Холодная, сухая, тонкая кожа узких, болезненно-слабых рук. Шелест тихих, простых фраз, за которыми - мгновения, часы, годы, тысячелетия...
Заканчивается табак.
Твои руки все так же холодны, лицо спокойно, жесты скупы и отточены.
- У тебя теплые руки...
Улыбаешься, чуть скривив уголок рта. Смахиваешь с глаз непослушную прядь. Прикосновение кожи - ледяное, словно порыв северного ветра. "Теплые..."
Пора возвращаться.