Возвратиться… только стоит ли мечтать? Вы мертвы. Прощайте. (с)
Сколько там лет прошло, восемь? Ну, можно считать - мое любимое число. Сутки напролет без сна и с нормальной мозговой активностью - могу, умею, практикую. Пофигизм правда отрастил - куда мне двадцатилетнему. На грани ночи и восхода курить принципиально хочется на 20-м этаже и только зеленый More. Обычные сигареты как и раньше улетают за 5-7 затяжек, оставляя длинный алый уголек от кончика до фильтра.
Руки вспоминают как лечить быстрее, чем мозг. Легкие привычно отзываются на знакомый кашель аналогичным спазмом - но тут хватает выдержки не сорваться.
Иногда котиков хочется утопить. Просто, чтобы не страдали. Тогда вспоминается мой старший-названный и мое глухое: "А я всегда считал, что тварей нужно убивать". А потом младший-нареченный и то, как я был таким же котенком. Но ведь выжил же.
Нужно купить сигареты с ментолом. На вторые сутки без сна сознание забавно плывет - кажется, раньше подобный эффект давал алкоголь.
Во мне стынет ярость. Хочется убивать людей - просто за то, что они мудаки. Просто за то, что из-за них плачут другие люди. Да ладно, мне просто хочется убивать людей. И знаете... это не самое худшее ощущение.
25. Приезжай ещё, поднимемся)